Apesar de você

Assis Chateaubriand tinha um jeito todo seu de tratar de negócios. Quando precisava captar recursos para os Diários Associados, chamava um empresário, digamos por exemplo, do ramo de grampeadores para papel e sugeria que este fosse seu anunciante. Se o sujeito tivesse a petulância de negar, Chatô nem falava nada, mas a partir de então começava uma campanha difamatória a partir dos seus veículos até que o infeliz abaixasse a crista e voltasse com o rabo entre as pernas e, é lógico, aceitasse um valor bem menor.

Um antigo empresário espanhol da região do ABC paulista, cujo sobrenome é o mesmo do partido da ditadura militar, quando se via afrontado por alguém de menor envergadura (não a moral), o contratava para depois demiti-lo por justa causa. E ai de quem discordasse ou olhasse feio pra ele.

E o mundo caminhou. E a ditadura caiu, mas alguns fantasmas (de cabelo acaju acobreado de gosto duvidoso) insistem em arrastar suas correntes por aí, com o mesmo procedimento de um Chatô ou do empresário do ABC. Só que ele não viu que os tempos mudaram e que ele também vai pelo mesmo caminho. Como disse Chico, hoje é outro dia, o galo tanto insistiu que cantou e a água nova brotou.

És Ronaldo, Cristiano

por Vinicius Carrilho*

O choro e a majestade (Fabrice Coffrini/AFP)

Se há um nome sagrado no mundo da bola, sem dúvida este é Ronaldo. Apenas na lista dos melhores do mundo, três figuram. O primeiro de todos foi o Nazário, fenômeno, gênio da bola. Depois, veio o Assis, gaúcho, malabarista das quatro linhas. Agora, é a vez de Cristiano. Sim, em 2008 ele já havia sido considerado o melhor jogador do planeta, mas na última temporada brilhou como manda seu nome.

De personalidade forte e vaidoso - no sentido figurado e literal - o português é daqueles que não deixam meio-termo. Quem o admira é um verdadeiro militante. Já quem o odeia faz de tudo para diminui-lo. Porém, diminuir um gigante é impossível.

Dentro de campo, não há como contestar seu futebol. Habilidoso, tem aquilo que alguns chamam de talento e outros, de dom. Ver Cristiano em campo é ter a certeza que praticar o esporte bretão é algo fácil, comum, para todos. Enorme engano. Jogar bola pode ser para qualquer mortal, mas como ele é só para especiais.

Mesmo nascido em um país que não possui tradicionais seleções campeãs e jogando em um time que, nos últimos anos, mais se destaca por sua grife do que pelo que ganha, o camisa 7 destoa. É daqueles que estarão nos livros e muitos dirão orgulhosos que um dia o viram jogar. Talvez esteja muito perto, se já não chegou, da alcunha de gênio. Só não é mais porque em seu caminho encontrou uma incômoda pulga.

Pequena e argentina, ela o assombrou por quatro temporadas. Na última, a Pulga encontrou o único marcador que a fez parar: o destino. Lesionada, perdeu boa parte do ano e então foi a vez do português honrar seu nome.

Brilhando como nunca antes, Cristiano marcou gols, classificou Portugal para a copa e encheu os gramados da Europa. Mais: mostrou que os torcedores, em vez de se digladiarem para impor quem é o melhor, deveriam aproveitar por terem a honra de acompanharem dois aspirantes a lendas do futebol em plena atividade. Messi é ótimo, fora de série, de outro planeta. Cristiano também. Porém, ele possui algo que o argentino não tem. O camisa 7, além de DNA, tem nome de craque. Cristiano é, sem dúvida, um autêntico Ronaldo.

"Eu estou aqui - e sou o melhor do mundo" (Imago/Barcroft Media)

* Vinicius Carrilho tem 22 anos, é jornalista, morador de Osasco e gostaria de ganhar a vida 

fazendo humor, mas escreve melhor do que conta piadas.

As cerejas do seu Coriolano

O seu Coriolano era um português bravo. E tinha uma quinta. Na quinta, seu Coriolano tinha uma cerejeira carregadinha e, de olho nela, meu pai e seus amigos, outros putos daquela Castelo de Paiva dos anos 1950. 

Certa vez, meu pai chamou os outros rapazotes, todos com 11 ou 12 anos, se muito, para pegar as cerejas do seu Coriolano. 

- Mas ó, Tinito, e se ele descobre?

- Ficai tranquilo, que ele está na venda pela manhã.

- Ah, então está bem! Amanhã vamos lá comer as cerejas.

No outro dia, logo cedo, lá foi o jovem Constantino à venda do senhor Coriolano.

- Senhor Coriolano, daqui a pouco os meninos da escola vão roubar suas cerejas.

- Escuta aqui, ó Tinito! Como sabes?

- Eu os ouvi a conversar após a aula. 

- Ai, Jesus! Vou dar uma trepa nestes malandritos!

E lá foram eles: seu Coriolano, o filho dele e meu pai. E varas de marmelo. Na frente, meu pai apontou os outros miúdos já na copa da árvore.

- Ai, que estão uma delícia estas cerejas, ó, Quinzinho!

- Ah, é, Arthur! Estão pintadinhas!

De repente, a voz vinda lá de baixo, como o prenúncio do apocalipse para aqueles dois:

- Descei daí, malandritos!

- Ó, seu Coriolano, não bate na gente.

- Já falei: vós desceis daí, antes que seja pior.

- Zummmmm! Zummmm! Ai, não batei, ai, Jesus! Ai, estupor!

- Quero ver andar a roubar as cerejas agora, 

Ao longe, meu pai ria com o êxito da empreitada.

- Obrigado, ó, Tinito! E levai uma cerejinhas pra ti. Olha que estão pintadinhas!

Assim fez a CBF. Através do "BID da suspensão" e do desmazelo na forma de lidar com os clubes, deixou Héverton liberado para jogar contra o Grêmio, para depois ela mesma denunciar. A traquinagem do meu pai, lá em Portugal, não tinha maldade alguma, mas não dá para dizer o mesmo sobre a entidade máxima do futebol nacional. E é isso o que ela terá que explicar ao Ministério Público.

O Pantera Negra

De repente o dia ficou mais triste. Morreu Eusébio, o Pantera Negra. Não o "Pelé europeu", como ele mesmo abominava ser chamado. Primeiro por ser africano, de Moçambique, onde deu os primeiros chutes numa bola pelas ruas de Lourenço Marques, atual Maputo, onde nasceu. Depois, porque queria evitar comparações com o Rei. Curiosamente vestia a camisa de um time que lembrava o então maior rival do Benfica, o Sporting de Lourenço Marques.

Mas foi o Benfica que o levou, pelas mãos de Béla Guttmann. Os míopes dirigentes são paulinos da época não acreditaram, mas a gente encarnada comprou a ideia e levou, escondida na caçamba de uma picape, a joia que mais brilhou vestindo seu manto.

Com ele, o Benfica, que já era campeão europeu, virou uma esquadra mítica. Do mesmo quilate do Real Madrid de Gento, Puskas e Di Stéfano; ou o Santos de Pelé e cia; era o Benfica de Eusébio um timaço, mas assim como apenas Pelé bastava para tornar o Santos lendário, as camisolas encarnadas da equipa da Pantera Negra eram temidas por ter, dentro de uma delas, o maior.

Eusébio era o tipo de pessoa que a gente tem a impressão de que nunca morrerá. "Existem pessoas que não deveriam morrer" é a frase que está escrita no site do Benfica neste triste domingo. Na estátua em tamanho natural que o imortalizou, à entrada da Catedral da Luz, o palco onde o rei do futebol de Portugal mais brilhou, é possível ver que o carinho dos adeptos transcendeu, excedeu, virou devoção. 

Devoção: a estátua de Eusébio é coberta por homenagens. Na cabeça, 
a coroa que mostra quem é o rei do futebol português. (EFE/EPA/Pedro Nunes)

O mundo hoje chora, atônito, surpreso, o passamento de um dos grandes gênios da humanidade. Despediu-se hoje um Chopin, um Mozart, um Sabin, um Galileu. O futebol, cada vez mais midiático, quadrado, insosso, pasteurizado e cheio de craques de 15 minutos e de jogos fáceis, perdeu um pouco da essência que restava. Ficou sem graça. Morreu Eusébio.